No me hablen de pena y rabia, que no hay peores que aquellas que son contenidas, como cuando prefieres callar y apaciguar el llanto con paciencia, engañándote.
Es triste, además, saber lo que pasa a vista de todo el mundo.
Ebrio, solitario y estúpido.
A qué juega el inexperto cazador que espantó a su presa, lamentando el error y no siguiéndola por el oscuro camino que le obligó a tomar. A qué juega, sino a ser un niño.
No me hablen de olvidar, que no hay peor recuerdo que un momento no vivido.
Le he dicho adiós al hielo de un corazón negro, a los besos falsos y cordiales, al frío de la muerte y a la infancia interrumpida.
Ah sí, y a la compañía insípida, a los días lentos y eternos, sin luces ni matices.
Domingos sin color, viernes grises.
A qué espera el cazador en su jaula dorada, si el ruiseñor ha volado y no regresará si no lo llaman. A qué espera sino al olvido.
Crear amor para no valorarlo, cultivarlo y mantenerlo. Crear amor para desecharlo.
Cazador frustrado, deprimido, angustiado. Se hizo anciano el pensamiento, se volvió cálida la amargura.
Sufría de amor con el alma rota, lloraba despedidas de gente idiota.
––––•(-••-)•––––Çë§ÂR ––––•(-••-)•––––¾ ahí se ven...
